Mi trovavo in un parco, con il cuore pesante. Su una panchina accanto a me c’era una donna—sembrava poco più che quarantenne. Iniziammo a chiacchierare, e come se avesse cercato a lungo qualcuno a cui aprirsi, cominciò a raccontare la sua storia. Una storia di dolore, amore cieco e autodistruzione. Allora non sapevo che il suo racconto mi sarebbe rimasto impresso per sempre. E ora lo passo a voi—forse aprirà gli occhi a qualcuno.
Si chiamava Elisabetta, e quando tutto cominciò, aveva appena 23 anni. Fresca di laureandosi, promettente, con una brillante carriera in banca—il primo lavoro, i primi successi. Poi, dopo qualche mese, arrivò lui—Davide. Un uomo comune, niente di speciale. Ma qualcosa in lui la attirava. Si sedeva spesso accanto a lei durante le riunioni, si avvicinava alle cene aziendali. E a lei piaceva. Sembrava che tra loro stesse nascendo qualcosa.
Una volta, dopo un evento, si offrì di accompagnare una collega che viveva in campagna—e propose di portare anche Elisabetta, per evitare pettegolezzi. Lungo la strada, le confessò che le piaceva molto. Il giorno dopo arrivò da lei con un enorme mazzo di rose. E da quel momento iniziò la loro storia romantica. Ogni giorno—nuovi fiori, incontri, sguardi, carezze. Elisabetta era al settimo cielo. Fino a quel giorno…
La cena aziendale. Davide entrò non da solo—con una donna. Modesta, semplice, niente di eclatante. Ma i colleghi sussurrarono: “È sua moglie!” Dentro di lei, tutto crollò. Fuggì dal banchetto, pianse fino all’alba. Ma già il giorno dopo lui era alla sua porta, con tulipani, lacrime agli occhi e rimorso. Disse che con la moglie era tutto finito da tempo, che stavano insieme solo per il figlio, che il suo cuore era con Elisabetta.
E lei ci credette di nuovo.
Giurò che avrebbe chiesto il divorzio. La convinse ad aspettare. Aspettare che il figlio crescesse. Poi, che iniziasse la scuola. E poi la moglie rimase incinta di nuovo. Lui andò da Elisabetta con gli occhi colpevoli: “Come posso lasciarla ora che aspetta un altro bambino?” e la supplicò di aspettare ancora. Lei aspettò. Amò. Credette. Ogni giorno lui andava da lei, promettendo che “ancora un po’”, che tutto sarebbe andato come sognava. E poi rimandava ancora.
Così passarono dieci anni. Lui arrivava, le portava via la speranza, le lasciava la solitudine. E lei sopportava. Sua madre provò più volte a parlarle, a farle aprire gli occhi. Un giorno, stanca, andò dai genitori di Davide. Lì vide il “divorziato” genero, sdraiato sul divano, con il figlio più piccolo tra le braccia e la moglie al fianco—la baciò sulla guancia. Non fingeva nemmeno che la famiglia fosse estranea. Viveva semplicemente due vite.
Elisabetta era distrutta. Aveva 33 anni. Dieci anni di dolore, attese, umiliazioni. La vita le passava davanti, mentre lei restava ai margini, con in mano un mazzo di bugie.
Ma la sua storia non finì in tragedia. Un giorno trovò la forza di andarsene, per sempre. E incontrò un altro uomo—semplice, gentile, senza parole altezzose, ma con intenzioni pure. A 35 anni divenne madre per la prima volta. Oggi suo figlio ha 17 anni. E anche se le amiche della sua età già accudiscono i nipotini, Elisabetta non si pente. Dice: “Ho avuto un figlio quando ero davvero pronta a essere madre. Ho amato chi meritava il mio amore. E soprattutto—mi sono perdonata per quella cecità”.
E Davide? Vive ancora con quella donna. A volte la chiama. A volte le scrive. A volte guarda le sue storie sui social. Ma Elisabetta non risponde più. Sa il valore dei suoi anni. Del suo cuore. E della sua felicità.
